sulla menzogna in amore

"Sono, mi pare di ricordare, ateo e materialista.
Ma preferisco un bel conformismo cattolico a strani misticismi da iniziati consapevoli che guardano il mondo dei dormienti con la sufficienza dei superiori.
Ed intanto arricchiscono i capi.

I vari scientologist vari non mi piacciono molto, e magari divento un po' rigido anche sulle categorie, a volte."

Tremo al solo pensiero di poter dare, di poter 'restituire' questa immagine di me, all'esterno. Giacché questo qui sopra è il commento di un visitatore (vedi post precedente e commenti limitrofi)

"sono l'opposto di come mi hai immaginato.
ti spiego con calma domani. Adesso muoio di stanchezza, e per queste cose occorre essere lucidi ...
ch.b."

Questa è la mia risposta a Perniciano.

E' molto importante.

Non sono come lui mi immagina. E tremo al solo pensiero che lui (lui ?) possa avermi immaginato come segue:

...

Continuo a far morire questo diario. Di una morte lenta.

Io che non sono mai stato sadico ... me la prendo con questo essere indifeso, con questo uccellino sproporzionato, teneramente deforme ... non ho proprio cuore ...

Triste annuncio:

cambia la natura di questo blog. Diventa anodino, nell'attesa di diventare un blog gioioso. Un diario 'in pubblico' allegro.

Diventa anodino, neutro, in quanto risultato di una serie massiccia di auto-censure.

E purtroppo ... sono necessarie. la "E" iniziale è un sospiro.

Sono necessarie ... tutto si spersonalizzerà.

E siccome chi scrive non è dell'umore allegro che vorrebbe connotasse questo diario, per il momento esso sarà un ibrido, un anfibio, né carne né pesce.

Una fetecchia, una cosa inutile ...

Il tono allegro e gioioso, il registro fresco e entusiastico, rapito, era previsto per il mio ALTRO diario on-line. Di cui non darò mai l'indirizzo qui...

E invece quell'ALTRO diario accoglierà i post più tragicamente e visceralmente miei (ma chi parla qui ? chi dice IO, chi dice MIO ? mi è scappato un IO che non riconosco ...). Tutto ciò che non può essere più 'travasato' qui ...

LA PASTA CHE CRESCE

Ce qui reste de mon analyse. Inauguro così, quasi forzato, necessitato, ductus, una nuova sezione. Piccoli travasi, invasi di sangue, sbocchi, che finiscono qui, rubricati come "pasta analitica". Tutto ciò che non riesco a dire alla mia analista e che resta al di qua delle pareti labiali, nella lingua, nella gola...

Ma ... ma c'è un Ma, un problema, di carattere 'etico'. Questo blog deve morire, o migrare... perché non voglio che sia letto da alcune persone (non personaggi) che potrebbero fraintendere alcune operazioni di scrittura messe in opera da chi scrive qui, e quindi soffrirne. Forse, sì, direi che è già successo in passato ... e non voglio che ricapiti. Forse il blog, questo strano organismo, questo blog qui, voglio dire. La creatura deforme di Charles B., ecco: forse questa creatura continuerà a vivere di una vita anodina, in una forma anodina. In una forma attenuata, più pallida (cfr. Proust: la Nonna del Narratore che 'ritorna' in sogno 'assottigliata', disincarnata).

Forse da lui nascerà per gemmazione e scissione (mitosi ?) un altro journal, altrove. E se questo ACCADRA', NON TROVERETE QUI IL LINK PER ANDARE SULL'ALTRO. E così mi scinderò, o meglio: darò al mio 'essere scisso' un correlativo oggettivo nello spazio della scrittura elettronica. Questo spazio così impalpabile (effimero ?).

Ecco un souvenir d'enfance. Lo avevo evocato in un commento appiccicato al terzultimo post, o giu' di li'.

Non mi ero reso conto MAI di quanto imbarazzante fosse la forma di questo fungo cosi' buffo. Chiarisco subito con un'altra immagine ...

Vorrei scrivere lungamente, ho ripreso la vena ... come direbbe un'infermiera incaricata di un prelievo (io ho orrore delle prises de sang) ... ma il tempo fugge et non si arresta un'hora ...

Rimando, procrastino, ma prometto, anche:

Ho una nuova canzonetta da inserire, per quel che VI puo' importare, lettori inerti di queste pagine noiose e stucchevoli ...

A proposito > Biancamela, grazie del tuo commento. Tu non sei inerte affatto ... 

Sei gentile, e hai un falso nome bellissimo, qui me parle beaucoup. Ti rispondero' anche privatamente.

Ecc ecc ecc, ggg 

correzione di un refuso. Mi irritano i refusi.

Villegiatura ! e pensare che per me e' una parola magica. Evocatrice di una pace che non trovo.

Vieni, Vardiello, c'e' una CASA nel bosco ...

Precisazione: Vardiello, Panim, Felice, Cornelio, Cornelio Bovary, Cornelius Guazzi, Giri > Sono tutti miei allonimi ... Come dice il mio amico Marco S. "siamo tanti", e non e' pirandellismo di maniera. Tutt'al piu' mi ispiro a Proust e alla multeplicite' des Moi illustrata nella Recherche.

Ma mi ispiro anche ad una forma di paganesimo che forse e' esattamente cio' che mi ha salvato dall'abisso di quest'estate ...

Ecco ... si riapre la voragine che appanna gli impulsi, les pulsions d'Ecriture (Barthes).

Mannaggia (imprecazione tenera e innocente che viene dalla mia infanzia).

Come in Maupassant

Algeri è una città tutta bianca

Verme, sei mia sorella ...

Tutti i progetti, tutti i buoni propositi. L'allegra disperazione che mi aveva rianimato negli ultimi giorni si spegne ogni mattina: i risvegli sono durissimi. Mi riscopro depresso. Charles B., Panim, Felice, Vardiello, Giri si riscoprono depressi ... e tacciono, esausti. Tutto è congelato, tutto si rapprende in attesa di un ritorno di fiamma. C'è chi mi dice che devo, che dobbiamo portare pazienza. Pazienterò, pazienteremo ...

Tentazione di ridare a questo blog una patina omogenea:

Historia calamitatum mearum.

Sotto una gragnuola di colpi non posso che ripararmi così: questo (CECI) sarà l'ombrello. Il vasto cappello dalle belle falde che mi proteggerà. Come quei funghi così umili che mi piacevano tanto quando ero piccolo, e che trovavo soltanto a Pino Grande, una località di villegiatura dove mia Nonna aveva casa.

Una casa che esiste ancora, d'altronde...

Sto per prendere un treno ... un'altra pagina di diario sta per essere 'eviscerata'.

ggg (o charles ?)